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Deutschland im Zerfall

Aktualisiert: 7. Aug. 2022

Wie ein Fremder im eigenen Land: Ein Einkaufstag in Deutschland...

Es ist 07:15 Uhr und ich habe schon viel zu lange am Schreibtisch gearbeitet. Also beschließe ich, einkaufen zu gehen - bei LIDL. Ich schwinge mich auf mein muskelbetriebenes Fahrrad und fahre über die Brücke in die Nachbarstadt.


Die Straßen sind fast menschenleer, die Atmosphäre bedrückend. Ich passiere den Friseur mit einem Schild in arabischer Schrift, der nur für private Termine und nach Läuten öffnet, und dann den polnischen Laden mit allerlei getrockneten Würsten.


Ich fahre an dem IT-Laden mit dem schleimigen Iraner vorbei, der versprach, meinen PC innerhalb von zwei Tagen zu reparieren, mich aber fast bedrohte, als ich mir erlaubte, ihn nach einer Woche zu fragen, wann die Reparatur endlich fertig sei.


Dann sehe ich das schöne alte Gebäude, das ein Deutscher an den höchsten türkischen Bieter verkauft hat, der es dann in ein türkisches Café verwandelt hat. Mein langjähriger Bekannter hat dem Verkäufer nie verziehen, dass er sein eigenes Haus aus niederen Beweggründen, nämlich aus Habgier, verkauft hat, und hat seitdem nicht mehr mit ihm gesprochen. Für mich ist das auch Grund genug, nie wieder einen Fuß in das Café zu setzen.


Verfall und Traurigkeit

Ich fahre weiter, vorbei an der verdreckten Pizzeria und den beiden deutschen Metzgern, die es nach jahrzehntelanger erfolgreicher Führung ihrer Familienmetzgereien nicht geschafft haben, einen Nachfolger zu finden.


Die verdunkelten Schaufenster strahlen schon seit drei Jahren Verfall und Traurigkeit aus. Doch der türkische Dönerladen und das angrenzende Café florieren.


Tja, so züchtet man Erfolg, wenn man zusammenhält und das Geld zusammenlegt - statt dem anderen nicht einmal die billigste deutsche Bratwurst zu gönnen oder ihn als typischen kadaverdisziplinierten Spießer anzuprangern, weil er seine Maske nicht richtig trägt.


Dann radle ich an mehreren kopftuchtragenden Frauen vorbei, begleitet von ihren Macho-Männern im rollenden Gang und mehreren Afrikanern. Sie füllen die gesamte Breite des Bürgersteigs aus, als sei dies ihr Geburtsrecht.


Ihr Auftreten ist stolz und geradeaus, ihre unausgesprochene Botschaft ist klar: "Leg dich nicht mit uns an!"


Vor dem LIDL höre ich zum ersten Mal seit Beginn meiner Reise zwei junge Frauen akzentfrei Deutsch sprechen. Ich stelle mein Fahrrad ab und betrete den Supermarkt durch die Glastüren.


Es ist immer das gleiche Publikum: selbstbewusste Türkinnen, Afrikanerinnen und Araberinnen sowie überarbeitete osteuropäische Arbeiterinnen.


Die wenigen Deutschen, meist Rentner aus der Unterschicht, sind an ihrer ärmlichen Kleidung, ihrer gebeugten Haltung, ihren Masken und einer gewissen Schäbigkeit leicht zu erkennen - fast so, als hätten sie sich selbst aufgegeben. Einige scheinen sich sogar unsichtbar zu machen - in ihrem eigenen Land.

Supermarkt wirkt vernachlässigt

Ich schlendere durch die Gänge und mache eine Bestandsaufnahme. Die Regale mit den billigen Waren sind völlig leer: Sonnenblumenöl, Essig, Brot, Konserven, das billigste Toilettenpapier und sogar Fleisch sind nicht mehr erhältlich.


Der gesamte Supermarkt wirkt verwahrlost. Es scheint, als käme das Personal mit dem Auffüllen der Regale und dem Wiedereinräumen der Waren nicht mehr hinterher.


An der Kasse sehe ich wieder ein paar Deutsche: übergewichtige Mütter mit übergewichtigen Kindern, ihre Einkaufswagen voll mit ungesunden Waren.


Wie die Rentner erwecken auch sie den Eindruck von Armut. Wie ist das möglich? Schließlich wird uns jeden Tag gesagt, dass wir so stinkreich sind. So reich, dass selbst wenn wir das überquellende Füllhorn unserer Schätze über die ganze Welt ausschütten würden, noch genug für uns übrig bliebe. Oder etwa nicht?


Vor mir in der Warteschlange steht ein schweigsamer Rentner. Er trägt eine abgewetzte Schnabelmaske. Fast hätte ich ihn übersehen, weil er schon halb durchsichtig ist.


Ich lege meine Waren auf das Förderband, während der afrikanische Muskelmann hinter mir mir immer wieder mit einer Dose "Monster Energy" vor meinem Gesicht herumfuchtelt.


Schließlich entnehme ich seinen Gesten, dass er die Warteschlange überspringen will, weil er nur einen Artikel hat. Ich schüttele den Kopf und ignoriere ihn.


"Ausnahmsweise", denke ich mir, "kann er genauso gut hinter mir in der Schlange stehen bleiben, weil er als farbige Person und kultureller Bereicherer in diesem Staat in vielerlei Hinsicht bevorzugt behandelt wird!"


Ein einziger Hoffnungsschimmer

Während ich seinen wütenden, ungeduldigen Blick auf meinem Rücken spüre, bezahle ich die Kassiererin, die überaus freundlich ist, und wir wünschen uns gegenseitig einen schönen Abend. Wer hätte gedacht, dass es inmitten dieser Tristesse noch einen Hoffnungsschimmer geben würde?

Draußen hieve ich mit einer Hand meine Neun-Liter-Flaschen Mineralwasser in meinen Fahrradkorb, während mich ein osteuropäischer Arbeiter beobachtet


Draußen hieve ich mit einer Hand meine neun Liter Mineralwasser in meinen Fahrradkorb, während mich ein osteuropäischer Arbeiter beobachtet.



Ich kann seine Gedanken förmlich lesen: "Warum macht ein Mann das nicht für sie?" Er kann nicht wissen, dass dies eines der vielen Workouts ist, die ich regelmäßig mache, um fit zu bleiben; um "fit für die Verteidigung" zu sein, damit ich einem angreifenden "Neubürger" ins Gesicht schlagen kann, um gerade genug Zeit zu haben, zu entkommen.


Natürlich weiß der Osteuropäer nichts von meinen wahren Motiven, da er mich weiterhin beäugt und auszieht.


Ich ignoriere ihn und schiebe mein Fahrrad über den Parkplatz. Mein Blick fällt auf eine dralle Ukrainerin, die sich mit ihrem vielleicht achtjährigen Sohn eine riesige Colaflasche teilt.


"Toll", denke ich mir, "sie zieht ihren Sohn schon in so jungen Jahren als Diabetiker auf. Und dann muss ich auch noch seine Behandlung bezahlen." Die Frau sieht mich an und scheint zu wollen, dass ich ihre Anwesenheit hier in Deutschland bestätige.


Vor zehn Jahren hätte ich ihr ein freundliches Lächeln geschenkt. Aber in der Zwischenzeit ist zu viel passiert. Zu viele Menschen sind in mein Land gekommen, ohne dass irgendjemand nach meiner Zustimmung gefragt hätte.


Zu viel Betrug ist mir zu Ohren gekommen, wie zum Beispiel die umwerfend schönen ukrainischen Frauen, die einmal im Monat nach Deutschland reisen, Hartz-IV (Arbeitslosengeld) vom Jobcenter kassieren und dann in ihr vom Krieg verschontes Gebiet in der Ukraine zurückkehren.


Das ist einfach zu viel. All das ist einfach zu viel, um damit umzugehen. Und so kommt es, dass auch diese ukrainische Frau und ihre bloße Anwesenheit einfach zu viel für mich ist, selbst wenn sie die einzige Gerechte unter den 100 Ungerechten wäre.


Deshalb werfe ich ihr meinen bewährten Granitblick zu, lasse ihren Blick an mir abperlen wie Wasser an einem Entenrücken und fahre mit unbewegtem Gesicht und steifem Rücken an ihr vorbei.


Wer hat hier das Sagen...


Um die Ecke entspannt sich der ungeduldige Afrikaner von der Kasse auf einer Bank. Er trinkt sein zuckriges Getränk und wirft mir einen hasserfüllten Blick zu, als ich an ihm vorbeigehe.


Auch ich ignoriere ihn. Was soll ich auch sonst tun in einem Land, in dem ich zum Inder geworden bin und in dem sich alle anderen Inder in ihre Häuser oder Autos verkrochen zu haben scheinen.


Währenddessen zeigen die "Besetzer" immer unverblümter, wer jetzt auf den Straßen und Plätzen das Sagen hat.


Plötzlich lache ich mich fast kaputt und fange an, auf meinem Fahrrad zu schwanken. Eigentlich falle ich fast vom Rad, weil ich mir die absolut unerhörte und lächerliche Situation ausgemalt habe, dass mich ein Deutscher oder gar die Polizei beschützen würde, wenn der Afrikaner mich angreift!


Das käme einem Beitritt zur AfD gleich und würde ihrer Karriere wahrscheinlich mehr schaden, als mich mit meiner aufgeschlitzten Kehle zu verteidigen. Ich wäre sowieso tot... aber der brave CDU-Rentner bekäme womöglich keine Rente mehr oder der berufstätige Lehrer, Beamte, Arzt usw. würde seine Freizügigkeit als Beamter verlieren, wenn er den Mut aufbrächte, sich hinter seinem Rosenbusch hervor zu schleichen!


Nein, das kommt so nicht in Frage. Sie ziehen lieber die Hörner ein und stürzen sich so schnell wie möglich in ihren bequemen Fernsehsessel oder schreiben böse Kommentare in sozialen Netzwerken und träumen von der guten alten Zeit.


Das ist doch auch wichtig, ...., oder?


Wo sind eigentlich die Deutschen?


Schließlich fasse ich mich wieder, schüttle den Kopf über meine verrückten Ideen über "tapfere deutsche Männer" und setze meinen Heimweg fort.


Zwei schicke junge Afrikaner mit teuren kabellosen Airpods flanieren entspannt auf dem Bürgersteig. Sie wissen, dass niemand sie ansprechen oder ihnen Vorwürfe machen darf.


Eine gut gekleidete Afrikanerin in Begleitung ihrer beiden Kinder und eine vermummte Türkin mit einem Muskelmann schlendern durch die Straße. Weit und breit kein Deutscher in Sicht. Mein ärmelloses rosa T-Shirt flattert im Wind, während die Ausländer mich anstarren.


An der Ampel wartet ein alter deutscher Hippie vor mir. Er hat eine Halbglatze und sein langes zotteliges Haar wird mit einer Haarspange zusammengehalten. Seine Socken sind abgetragen und stecken in schäbigen Sandalen.

An der Ampel wartet ein alter deutscher Hippie vor mir. Er hat eine Halbglatze und sein langes zotteliges Haar wird mit einer Haarklammer zusammengehalten. Seine Socken sind abgetragen und stecken in schäbigen Sandalen.


Obwohl er zwei Meter von mir entfernt ist, kann ich seinen schmuddeligen Körper riechen. Mir wird schlecht - nicht nur von seinem Geruch, sondern auch von seiner offensichtlichen Weigerung, erwachsen zu werden, und seiner pseudo-rebellischen Verkörperung eines dürren, abstoßenden, ewigen Peter Pan mit Rattenzopf.

Wieder frage ich mich, wo all die Deutschen geblieben sind. Aber, Moment, ich kenne die Antwort: Inzwischen ist es 20:00 Uhr Sie sitzen alle zu Hause in ihren Sesseln und nehmen ihre täglichen Befehle aus dem schwarzen Hypnosespiegel entgegen.


Wieder frage ich mich, wo all die Deutschen geblieben sind. Aber, Moment, ich kenne die Antwort: Inzwischen ist es 20:00 Uhr. Sie sitzen alle zu Hause in ihren Sesseln und nehmen ihre täglichen Befehle aus dem schwarzen hypnotischen Spiegel entgegen.


Der Bildschirm sagt ihnen, wie sie sich am nächsten Tag zu verhalten haben. Wie der Wind weht. Was sie sagen sollen. Wem man aus dem Weg gehen soll. Ob man die Maske noch tragen muss. Und wen man jetzt gerade hassen darf - Putin oder Xi?

Manchmal beneide ich die Kopftuchfrauen


Ja, es gibt Tage, an denen ich die Kopftuchfrauen beneide. Im Ernstfall haben sie einen Beschützer, der sie verteidigt. Wir dagegen haben Männer mit Brötchen, die vegane Latte schlürfen, linksradikale Althippies - und eine Bourgeoisie, die sich in die Hose macht, sobald sie jemanden auch nur "AfD" flüstern hört.


Ich komme zu Hause an und schließe die Haustür auf. In unserer Wohnung wohnt ein Pakistaner, der bei einem Blue-Chip-Unternehmen arbeitet. Seine Vermieter, ein altes Professorenpaar, das mitten in der Stadt in einer schönen, gentrifizierten Gegend mit alten Villen lebt, haben ihm die Wohnung vermietet, weil er "so ein netter Mensch" ist.


Es stört sie nicht, dass er trinkt, an deutschen Feiertagen wie Weihnachten die ganze Nacht über laute Partys veranstaltet oder droht, jeden umzubringen, der sich über den Lärm beschwert. "Es ist das Homeoffice, das ihm zu schaffen macht", sagt das tolerante Professorenpaar im fernen HippieTown.


Aha. Dann ist ja alles gut. Ich gehe in meine Wohnung, schließe meine neue, einbruchsichere Tür hinter mir ab und sage: "Gute Nacht."


Aha. Dann ist ja alles gut. Ich gehe in meine Wohnung, schließe meine neue, einbruchsichere Tür hinter mir ab und sage: "Gute Nacht."

Autor: Maria Schneider

 

Maria Schneider ist freiberufliche Autorin und Essayistin. Neben ihrem Beruf betreibt sie den patriotischen, christlich-konservativen Blog "Bei Schneider". In ihrem Blog veröffentlicht Maria Schneider gesellschaftliche Essays und Reiseberichte sowie Artikel verschiedenster Autoren.

Kontakt: Maria_Schneider@mailbox.org

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